她越说越激动，语速飞快，配合着夸张的手势，引得邻桌都侧目。但她的愤怒里，已经没有了颁奖典礼时的痛苦和虚脱，更多是一种“老子真是服了”的、混合着荒谬感的黑色幽默。

“还有你，叶卡捷琳娜教授，”她矛头转向叶晚，但眼神里是熟悉的、恨铁不成钢的调侃，“你好好一个衣服架子，现在成了行走的‘人性说明书’、‘灵魂使用指南’。吃个饭是‘东方生活美学’，抱个娃是‘母性神性’，在冰洞里冻成狗是‘探索存在与虚无’，连他妈的发个‘在吃饭’都成了年度文旅营销案例！你的个人生活，已经成了全球文化产业的分析样本，你的隐私，是公共财产！我好歹还有个工作室的门能关，你呢？你关得上吗？你呼吸的空气，都快被贴上‘哲思’的标签论克卖了！”

叶晚安静地听着，慢条斯理地吃着毛肚，等林墨说完，才抬起灰蓝色的眼睛，平静地回了一句：“所以我现在尽量只呼吸阿姆斯特丹的冷空气，湿冷，标签少。”

一句话，把林墨噎得翻了个白眼，随即又忍不住“噗嗤”笑出来，差点被豆奶呛到。

苏婉笑着给林墨拍背，温声道：“行了，都少说两句，吃菜。这黄喉再煮就老了。”她总是能在最激烈的言辞风暴中心，保持一种奇异的宁静与锚定感。

林墨顺过气，夹起一筷子黄喉，在红汤里涮着，眼神却有些飘远，声音低了下来，带着一种罕见的、近乎哲思般的自嘲：

“你们说，这‘传统’是什么玩意儿？我看，就是一口永远在加热、永远翻滚、你掉进去就别想干净出来的红油火锅。你想当那片特立独行的毛肚，七上八下，保持脆生，结果呢？滚几滚，捞出来，全都一个颜色，裹着一身洗不掉的、别人的口水——解读——和自身的麻木——标签。我们四个，毛肚、鸭肠、脑花、黄喉，各有各的脾气，结果呢？全在这口名叫‘成功’、‘名声’、‘时代需求’的火锅里，被煮得面目全非，还他妈要互相安慰：‘好吃，够味，地道。’”

她说完，将烫好的黄喉丢进嘴里，恶狠狠地嚼着，仿佛在嚼碎这操蛋的现实。

一时间，桌上只剩下火锅“咕嘟咕嘟”的翻滚声，和食物在齿间被碾碎的声音。辛辣的蒸汽模糊了彼此的表情。

“但至少，”顾清放下筷子，拿起豆奶，对着灯光看了看里面悬浮的微小颗粒，轻声说，“我们是在同一口锅里。被煮成什么样另说，至少，知道旁边涮着的是谁，味道对不对。”

叶晚沉默地拿起自己的豆奶，苏婉也端起杯子，林墨看了看她们，最终也重重地拿起她那杯。

四杯豆奶，在蒸腾的麻辣热气上方，轻轻碰在一起。没有祝酒词，只有玻璃相撞的、清脆又沉闷的一声响。

“为这口操蛋的、但暂时还在一块的‘锅’——”林墨仰头灌下一大口，哈着辣气和冷气，总结陈词，“——干杯！然后，继续涮！”

窗外，阿姆斯特丹的运河沉默流淌，倒映着对岸疏落的、冰冷的灯火。窗内，火锅依旧沸腾，红浪翻滚，将四个被贴上各种“传统”标签的女人，映照得满面红光，不知是辣意，是热气，还是生活本身赋予的、无法褪色的颜色。

她们吃着，喝着，偶尔交换一个无奈又了然的笑容。标签是世界的，火锅是自己的。被误解是常态，被定义是命运。但至少在此刻，在这片辛辣呛人、却无比真实的温暖里，她们还能坐在一起，分享同一口锅里的食物，和同一种无处可逃、却又彼此见证的荒诞人生。

这就够了。至少，对今晚而言，够了。