“明天再看。”

谭书瑶看着他。他坐在对面，肩上披着那件旧棉袍，煤油灯的光落在他脸上，把他眉骨那道浅浅的阴影照得很柔和。她忽然想起前年冬天，他在书房里一个人对着凉粥看军报，她端着一碗饺子推门进去，他抬起头看她的眼神。那时候他坐在书桌后面，离她隔了大半间屋子。如今他坐在她对面，两个人只隔着一盏煤油灯的距离，膝盖碰着膝盖。

“霍子琛。”

“嗯。”

“你以前过年都是一个人？”

他没有立刻回答。过了一会儿他开口：“我爹走了之后，就一个人。后来霍景轩大了，有时候过来坐坐。但他有自己的事。”

谭书瑶点了点头。她低头看了看桌上那叠码好的药方，又抬头看着他。

“以后不会了。”

霍子琛看着她。煤油灯的光在她眼睛里跳着，把她整个人映得柔和又明亮。窗外北风还在刮着，但屋里炭火暖融融的，炉子上坐着一壶水，咕嘟咕嘟地冒着细小的白汽。他没有说话，只是伸手把她面前那盏煤油灯的灯芯拨高了一点，火光映亮了她的眉眼。

“明天早上给你带豆浆。”他说。

谭书瑶笑了一下。“每天都是豆浆。换一样吧。”

“那换什么？”

她想了想。“换油条吧。炸得脆脆的那种。巷口那家新开的早点摊子有。”

“行。”

夜很深了。窗外的雪不知什么时候又开始落了，细细密密的，落在天井里的腊肉上、柿子缸上、石榴树光秃秃的枝丫上。谭书瑶把那叠药方收进抽屉里，站起来把炭炉封了。霍子琛把那件旧棉袍留在椅子上，站起来走到门口。他站在门槛上回头看了她一眼。

“睡了。”

“嗯。你也早点。”

他推门出去了。脚步声在廊下响了一会儿，渐渐远了。谭书瑶站在窗前看着他的背影穿过院子，消失在书房方向的回廊拐角。她收回目光，低头看了看椅子上那件旧棉袍。他最后还是留在了这里。她把棉袍拿起来叠好放在床头，伸手摸了摸袍子的袖口，柔软，温暖，带着一点淡淡的烟草和薄荷的气息。

窗外雪落无声。她吹了灯，躺下来。腊月的夜很长，但被窝是暖的。