“这是沈某这几天在南京城走街串巷，随手记下的一笔账。周大人不妨看看，看完之后，再告诉沈某，你那把算盘，还拨不拨得响。”

周忱颤抖着手打开那张纸，整个人如遭雷击。

那上面只画了一个圈，一个首尾相连、却在中心处裂开了一个大口子的圆环。圆环的起点写着“农”，终点写着“兵”，而中间那个巨大的裂口处，只写了两个字：“虚耗”。

“周大人，你算了一辈子账，算的是‘出’与‘入’。但在沈某看来，这大明的江山，就是一个漏风的口袋。”

赵构重新坐回椅子上，姿态慵懒，

“你推行平米法，想把赋税摊平，觉得这样百姓就能喘口气。可你有没有想过，你省下来的每一粒米，并没有回到百姓的碗里，也没有进到京城的仓里。它们在运河的浪里‘沉’了，在卫所的烂账里‘没’了，在那些你甚至叫不出名字、却能让苏松之地在闭嘴的‘规矩’里，被分干净了。”

周忱的冷汗顺着鬓角流下。他当然知道这些，那是大明朝运转了数十年的潜规则，是官场、勋贵、豪强共同编织的一张无形大网。

“沈某在码头看到，运粮的纤夫瘦骨嶙峋，可官员在酒楼一掷千金。沈某在绸缎庄看到，上好的丝绸堆积如山，可织户却衣不蔽体。周大人，你那把算盘之所以拨不动，是因为你试图在一个已经烂掉的圆环里，求一个圆满。你加一分税，中间的裂口就大一分，你减一分税，裂口便直接吞掉你的政绩。这账，你算到死，也算不平。”

赵构轻轻敲了敲桌面，发出“咚、咚”的声响，每一下都敲在周忱的心尖上。

“大明的算盘珠子不是被灌了铅，而是这把算盘的框架，已经撑不住这些珠子了。”

周忱颓然地靠在舱壁上，手中的纸飘落在地。

“你……”周忱嘴唇颤抖，“你到底是谁？”

赵构没有回答，只是看着窗外漆黑的秦淮河水，玩味一笑……