菲伊深吸一口气，嘴角扬起一抹期待的笑容。

新的生活，要开始了。

***

同一时间，洛杉矶比弗利山庄。

一栋占地三英亩的地中海式别墅灯火通明。

宴会厅里的派对正酣，水晶杯碰撞出清脆的声响。穿着高定礼服的金发美女和西装革履的男人穿梭其间，觥筹交错。

角落里，几个刚凭一部青春片走红的演员正在和制片人谈笑风生。留着大胡子的导演举着酒杯，唾沫横飞地讲着下一部大制作的构思。

爵士乐手在台上吹着萨克斯，慵懒的旋律缠着香水和雪茄的气息，弥漫在醉人的晚风里。

与楼下的纸醉金迷截然不同，二楼尽头的书房里安静得能听见古董座钟的滴答声。厚重的胡桃木门隔绝了所有音乐和笑声，只留下令人窒息的压抑。

米奇·洛克坐在宽大的红木书桌后，身材矮壮结实，肩宽背厚，像一头蓄势待发的棕熊。

他穿着一身深蓝色细条纹祖特服，宽松的裤脚收在手工定制的黑色牛津鞋里，白色真丝衬衫的领口解开两颗扣子，露出脖子上粗如手指的金链子。

他有着一头浓密的黑发，棕色的眼睛深陷在眼窝里，粗黑的眉毛此刻正高高扬起——这是他暴怒前的征兆。

只见他猛地抬手，将桌上水晶烟灰缸狠狠砸向站在书桌前的男人。

“哐！”

烟灰缸结结实实地砸在男人的额头上，发出沉闷的响声。鲜血瞬间涌出来，顺着男人脸颊往下流，滴在昂贵的波斯羊毛地毯上，晕开一朵朵暗红色的花。

米奇皱紧眉头，嫌恶地盯着那片血渍，仿佛那是什么肮脏的病毒。

他从西装内袋里掏出一块绣着“M.R.”的真丝手帕，反复擦拭着刚才碰过烟灰缸的手指，擦了一遍又一遍，直到指尖都泛红了才停下。

“你是说，我们经营了八年的南部运输线，就因为休斯顿那个该死的黑警被抓，全他妈暴露了？！”他咬牙切齿道，“整整两百公斤的货，还有三个秘密中转站，全没了？！”

“是……是的，老板。”男人捂着流血的额头，低着头瑟瑟发抖，“FBI顺着那个警察的线往下查，昨天凌晨突袭了我们在布朗斯维尔的港口，所有货都被抄了，负责运输的二十三个兄弟也被抓了……我们损失了至少七千万美元。”

“七千万？”米奇·洛克“唰”地从椅子上站起来，走到手下面前，居高临下地看着他，“我在乎的是那点钱吗？！”

瞥见地毯上的血，立刻厌恶地往后退了一步。

“这条线是我们和哥伦比亚联系的主要通道！现在断了，整个西海岸的货都会断供！那些等着拿货的帮派会怎么闹？那些收了我们钱的政客会怎么看我？！”

他转身走回书桌前，目光扫过桌面，落在那份摊开的《休斯顿纪事报》上。

正是两周前的头版，加粗的黑体标题写着《黑警局长勾结黑/帮，废弃厂房上演黑吃黑枪战》，撰稿人那一栏，印着一个陌生的名字：丽贝卡·罗德里格斯。

米奇指间夹着一根高希霸雪茄，猩红的烟头冒着袅袅青烟。他盯着那个名字看了三秒，面无表情地将滚烫的烟头狠狠按了上去。

纸张瞬间焦黑卷曲，发出刺鼻的糊味，很快就烧出一个黑洞，正好把“丽贝卡·罗德里格斯”几个字吞噬殆尽。

“仅凭一个小小的跑线记者。”米奇眼中露出噬人的光，“就能挖出这么多信息？可笑！”

他转过身，看着站在那里不敢动的手下：“立刻去查！给我查清楚这个丽贝卡·罗德里格斯的所有底细，她见过什么人，跟谁通过电话，她的家人、朋友、情人，一个都别放过！两周之内，必须把幕后之人给我找出来。”

他身体前倾，手肘撑在桌面上，盯着男人流血的额头，一字一句地说：

“找到那个幕后主使之后，不要弄死了，带回来见我。我要亲手把他剁碎，喂我的罗威纳。”

“是。”男人捂着还在流血的额头，深深鞠了一躬，不敢有半句怨言。

“滚出去。” 米奇不耐烦地挥挥手，“别把血滴在我的地毯上。明天让清洁工把这块地毯换掉，烧了。”

“是。” 书房门轻轻合上，隔绝了楼下隐约传来的爵士乐和笑声。

米奇走到窗边，拉开一条窗帘缝，看着楼下灯火辉煌的派对。那个刚拿了奥斯卡最佳导演提名的哈维，正搂着一个女明星跳舞，上个月，这个人刚通过一部烂片的票房，帮他洗了三百万美元的黑钱。

他又点燃了一根雪茄，深深吸了一口，缓缓吐出一个完美的烟圈。

烟雾缭绕中，他棕色的眼睛里不见半分温度，只有一片淬了毒的寒意。