远处，雾霾深处传来一声极轻的响动。不是枯枝断裂——枯枝断裂是随机的不规则声响。这个声音是规律的，一步接一步，步幅完全一致，像节拍器踩在潮湿的土地上。

每一步之间的间隔精确到让人不舒服的程度。不是脚步声本身让人不舒服，是它的规律性——太整齐了，整齐到不像在走路，像在丈量。

每一步都在说：我来得不急。

每一步都在说：但我会到。

杰森的拇指在保险拨片上轻轻一敲。第三位访客到了。

然后他看见她从蹲坐的姿势里慢慢站起来，身体往旁边挪了一小步。

不是迎上去。是挪到红茶前面。

那个动作很小——只是一步，大概二十厘米的距离，裙摆擦过地面上的枯叶，发出极轻的沙沙声。她挡在红茶和脚步声之间，肩膀的轮廓刚好遮住红茶蹲着的身体。不是那种刻意的遮挡——她的手臂没有张开，身体没有绷紧，只是站在那里，让自己的身体恰好变成了一条不太直的分界线，一边是脚步声，一边是她刚喂过葡萄的食人鬼。

杰森的瞳孔在面具底下微微缩了一下。她可能自己都没想清楚为什么要站起来。她的脑子大概还是把木偶小丑当成“游戏里那个戴项圈叫我陛下的宫廷小丑”，下意识觉得他不会做什么。

但她的身体比她脑子快。站起来这一步，是在画线。

线的一边是红茶和Khoi——她身后的人。另一边是正在从雾霾里靠近的木偶小丑。她没有把红茶推进危险的意识，但她的脊椎本能推了她一把。

杰森把这个动作存进战术档案里最靠前的位置。不是六十分了。加分项。

雾霾在空地的边缘被推开。不是被风推开的——这附近根本没有能吹动雾霾的风。是被一道轮廓压开的。

先进入视线的是肩线。非常高，宽而平整，从雾里浮出来的时候不是渐渐清晰，而是像一幅画被人从雾墙后面推出来，所有的色彩在穿过雾气的同时被压得更重——红黑对比色在灰白的雾霾里像是被单独调高了饱和度，黄腰封勒在那道被设计稿拉过比例尺的腰上，把胸廓的宽阔和腰线的收束切割成两个不相称的几何形。198公分的身高让他的肩从雾中浮出时遮掉了身后一整片雾，但最先刺破雾霾的不是肩，是他的脚尖——宫廷制式的尖头靴，每一步落地都踩在同一个节拍上，间距精确到让人想起节拍器的摆针。

宫廷木偶小丑从雾中走了出来。

他的尖眸是赤红色的，在昏暗光线下不会发光，只是安静地、锐利地搁在眼眶里。左眼下方印着一颗倒着的红色爱心。右眼下方印着一颗正着的黑色爱心，黑心之下缀着一滴黑色的泪滴——不是画上去的，是印进去的，像是木头被烙铁烫出的纹路，边缘微微凹陷。这两组图案不对称，却在他脸上构成了一种故意为之的仪式感：左边是倒悬的红色，右边是端正的黑色，中间是那对赤红尖眸。

他走过来，步伐不紧不慢，每一步的间距完全一致，像是在用鞋尖丈量空地。他两手空空。没有带食物，没有带任何东西。双手垂在身侧，指节微微弯曲，但不是握拳——是那种随时准备抬手行礼的预备姿势。

靠近我的时候，他弯下腰。不是蹲，是弯腰。从腰封的位置开始往下折，上半身压到和我视线齐平的高度，左手背到身后，右手抬起来，四指并拢，拇指扣在掌心外侧——一个标准到可以放进礼仪教科书的行礼手势，但在森林的湿泥地上做出来，比在任何宫殿里都更郑重。他没有开口。他就那么看着我，赤红色的尖眸从我的脸上慢慢移到我的右手，停在绷带上，然后他的瞳孔缩了一下。

不是恐惧，不是愤怒。是校准。他在用视觉测量绷带的厚度、缠绕方式、打结的位置——那些信息在我手上只停了不到一秒，就被他全部扫进眼睛里，像一台机器在读取零件的规格参数。

他的表情没有任何变化，但空气变了。他周围的空气像是在他看完绷带之后被抽薄了一层，温度没有降，但密度轻了，轻到让人感觉下一秒有什么东西要从他身后那排扣得一丝不苟的宫廷外套缝线里漏出来。

然后他开口。

“陛下。”

音色很柔，柔得像绸缎被慢慢扯平，但那层柔底下有一根极细的弦绷着。他的嘴角微微弯起来，那个弧度刚好够被称为微笑，但不能被称为开心。

“臣回来了。”他顿了顿，赤红的瞳孔往红茶方向偏了不到一毫米，“您的手，是自己缠的吗。”

杰森的拇指在枪柄侧面无声地滑下去了一格。